matt-et-le-blog

C’est la rentrée !!! Et pour tout le monde en serrés rangs… très. Insérés à toute la population, la rentrée des entrées des restos huppés et entraînés. Pour les entreprises, c’est terminé l’été. La rentrée des entrées monétaires et reposées entre en force pour finir l’année. Et vous, vous êtes rentrés ? Décentrés pendant l’été, rentrez concentrés sur l’entrée en famille, à l’école de vos raies et de vos tempes, en ébullition pour transcender.

Les enfants, la raie au milieu, bien peignée. En rang très serrés, prêts pour la rentrée à l’école, au collège, au lycée. Des profs surentraînés qui vous voleraient l’entrée si vous ne vous interposiez. Et la sortie ?

La sortie ? Et bien oui l’assortie des rentrées. Une rentrée rétrécie des raies très serrées à cause d’une grève de rentrée.

C’est septembre et octobre. La sorties des orties et la rentrée des rangs armés. L’armée est rentrée ? Mais où donc ? Et bien là où l’arme est rentrée. Mais l’armée sortie n’est-elle pas trop prétentieuse pour réarmer son entrée. Non ! Vous dis-je. L’armée rentre car la paix retrouvée la sortait à grands coups de grands pets. Et si mes parents me voyaient… Mon père est rentré et ma mère l’a sorti ; Elle l’assorti de la raie sortie de la mer en furie pour l’y faire re-rentrer. Et si mon père l’a suivie, c’est parce que l’as sorti, il préférait rentrer pour une partie de poker improvisée. Plus vite sorti, plus vite rentré, comme la mise à parier. Une entrée de sortie pour que l’as sorti rentre en force dans le tas des entrées et finisse par entraîner une suite d’entrées, aux dents très serrées qui feront de moi un homme assorti aux entrées.

Le monde est en guerre et nous faisons de la guerre tout un monde. Celui qui réussira à l’apprivoiser se fera maître de l’Univers. Mais apprivoiser la guerre n’est-ce pas un signe de destruction ? La guerre des boutons, la guerre des étoiles, la guerre mondiale et celle en Irak. La raconter, comme une histoire telle était l’ambition de Steven.

« Ce n’est pas ma guerre général » comme le disait Rambo. Ce n’était pas sa guerre non plus à Steven. Il faisait partie de la famille. Son petit air enfantin avec sa barbe et ces lunettes. C’était le tonton qu’on voulait tous avoir, celui qui offre le dernier jouet à la mode, celui qui raconte des histoires, celui qu’on ne voit que très rarement car il vit trop loin. Tonton Steven, Uncle Steven.

Mais là tout de même, tu m’as déçu. Pour montrer la destruction tu m’as déçu, ta guerre m’a déçue. Ca ne devait pas être la tienne.

Pourtant tu t’attaquais à une population connue : les extraterrestres. Mais les tiens, tout le monde les connaît, tes extraterrestres sont gentils. E.T et son ode à l’amitié, ton troisième type rencontré, tu les aimes ces êtres venus d’ailleurs quand ils sont pacifistes, quand ils ne veulent de mal à personne. Pourquoi les avoir vus en méchants, en destructeurs, en colonisateurs de notre belle planète bleue. Tu as vu rouge, les petits hommes verts t’ont-ils fait peur ? Steven, tu m’as déçu lors de ta guerre. Je te découvre vaincu de ta propre imagination.

Perdrais-tu ton talent en vieillissant ? Pour adapter H.G Wells, il fallait suivre son exemple. Une œuvre philosophique sur la destruction de la race humaine, c’était possible, une œuvre sur la survie, sur la mort, sur l’invasion, ça aurait pu se faire…

Mais non il a fallu que tu en changes. Un réalisateur « bankable » comme Hollywood en a beaucoup… On est sûr que tu ramèneras de l’argent, alors on t’en donne plus qu’il ne t’en faut pour exercer ton talent. Et il te tue à petit feu, prend la place de ton esprit gamin, de ton esprit créatif, et emprisonne celui de tes débuts, celui où tu étais drôle et perceptif, celui où tu étais rapide et incisif… celui où tu étais bon. Mais là… Steven, tu n’as fait que dépenser tout cet argent, leur argent pour le compte d’une société que tu n’arrives plus à contrôler. T’as tout dépensé, sans imagination, sans esprit d’analyse, sans aucun sens critique (mis à part ton choix pour Dakota Fanning). Tu vaux mieux que ça, regarde autour de toi, les exemples ne manquent pas.

Une passion gibsonienne ressuscitée par Hollywood (même s’ils disent que non) qui crée la polémique et le sanglot, ne restera qu’une œuvre sanglante et sans intérêt. Et il ose dire qu’il respecte le Christ. Alors qu’auparavant la version ancienne celle des frères Lumière, celle faite avec la foi de la religion et non la foi fiduciaire, ça devient vite un chef d’œuvre.

Un film de zombie, un film d’horreur à gros budget, ne sera jamais aussi bon qu’un « 28 jours plus tard » moderne, mais sans argent, un « Projet Blair Witch » au budget « meganisé ». Le talent ne s’achète pas, et s’il n’est pas travaillé, il tend à disparaître.

On est ami Steven, je te pardonne. Apres tout ce que tu as fait de bien, de bon auparavant, je peux te pardonner quelques erreurs. Mais que ton âme revienne vite, le cinéma en a besoin.

Oh je suis en colère!!! On m’a volé mon stylo plume. Qui peut donc être aussi méchant pour me voler un tel objet ? C’était ma propriété, mon objet fétiche, mon stylo préféré. Avec lui, j’ai vécu toute ma vie scolaire. On a tout connu ensemble. Même si parfois, c’est vrai je l’ai un peu maltraité, en le mettant dans ma bouche comme un vulgaire bonbon et à le mâchouiller, je le vénérais, je l’idolâtrais, le mystifiais et à chaque fois le redécouvrais.

Il est bleu métallisé si vous le voyiez. Et si quelqu’un le retrouve, je vous autoriserais à le toucher, à écrire quelques lignes avec. Il a un bouchon avec un W écrit en doré. W, c’est marrant parce que si on le met à l’envers, ca fait M. Comme Mathieu. Ca en faisait un stylo personnalisé. C’était mon ami pour la vie. On s’était juré fidélité jusqu'à ce que la mort nous sépare, comme papa et maman, devant le Monsieur avec le drapeau français.

Il a connu toutes les couleurs : Le rouge et le noir pour mes années rebelles, le rose pour mes années romantiques, le bleu turquoise pour mes vacances, quand j’écrivais sur mon petit carnet tout ce qu’il se passait pendant mon séjour chez papy et mamie. Le turquoise, en plus, ça ne s’efface pas, comme ça, je ne pouvais pas revenir en arrière. Et puis y’avait tellement de choses à faire que ca m’a pris du temps de tout écrire. Mon stylo, il ne pouvait pas s’arrêter, quand je commençais. Comme s’il savait par avance ce que j’allais écrire. Et puis il a connu le bleu ; le bleu normal, celui qui écrit à l’école, celui qui écrit sur les lettres.

Ce bleu là, il en aura fait des choses avec la plume. C’est grâce à lui que j’ai eu 10/10 à la dictée du brevet. Bon c’est grâce à lui (ou à cause de lui) que j’ai eu 6/20 en maths au bac. Ce jour là, il n’était pas de bonne humeur. J’aime pas quand mon stylo plume n’est pas de bonne humeur. Pourtant, c’est arrivé pas mal de fois. D’autant plus qu’il est jaloux, quand j’utilise un stylo bille. Faut qu’il comprenne aussi, que pour faire des signatures, c’est mieux le stylo bille. Quand je demandais á mes parents de signer mes devoirs, quand j’imitais leurs signatures pour les avertissements, ou les heures de colle, j’étais obligé d’utiliser un stylo bille. Alors il faisait la tête. Il n’écrivait plus. Il voulait que je lui demande pardon en rendant plus humide l’encre qu’il avait asséchée. Ce que je faisais. Comme il n’est pas trop rancunier non plus, il se remettait à écrire, et on repartait comme on était arrivé. C’est grâce à lui que j’ai appris à écrire, en bon français comme disait l’instituteur. C’était embêtant les cours d’écriture, il fallait reproduire la même lettre sur toute la ligne. C’était répétitif au possible, mais le maitre nous disait «  Ca vous servira pour plus tard ». Encore un arriéré qui n’avait pas compris l’utilité de l’ordinateur. Quoique arriéré pas sûr… C’est peut être grâce à lui aujourd’hui que j’arrive  écrire ces quelques lignes. Ce stylo, c’est aussi grâce à lui que j’ai écris ma première lettre d’amour, grâce à lui que j’envoyais des nouvelles à mes parents quand j’étais en colonie de vacances.

Mais alors bon sang… Qui est ce voleur ? Ce brigand, ce gredin, ce moins-que-rien, ce boit-sans-soif, cet inhumain, sans aucune morale, sans honneur ou dignité pour la nature humaine. Qui est donc ce malotru qui m’a piqué mon stylo plume ?

Si jamais je l’attrape, je lui crève les yeux. Ou alors je dis simplement à la maitresse que j’ai trouvé le coupable. C’est à cause (ou grâce) à des gens comme lui que je veux faire policier. Mon copain Pierre, il veut faire policier aussi, mais pas pour les mêmes raisons. C’est parce que lui, il a vu Starsky et Hutch à la télé, et il veut devenir comme eux. Il est bête Pierre, il ne sait pas que Starsky et Hutch c’est pour de faux. C’est les américains (comme disent papa et maman). Non il ne sait pas Pierre. Moi je serais comme Navarro, lui c’est pour de vrai, j’ai reconnu la voiture qu’il avait, les policiers chez moi, ils ont la même. Et Navarro, il gagne toujours…je retrouverais certainement mon stylo plume.

Les gravillons, le béton, la route bordant le port.  Je lève la tête et je la vois. Elle est là, assise, les cheveux au vent, fixant les vieux bateaux de pêche tout en mangeant une pizza. Je m’approche et au moment où je lui passe devant, je lui dis bonjour. En tant que jeune demoiselle de bonne éducation, elle me répond. J’entame la conversation, futile, en lui demandant si c’est sympa de manger une pizza en regardant le port. « Oui » me répond-elle.  « Tu devrais essayer »… On prend congé. Mon périple commence. Si je devais résumer mon séjour à Dingle, ce serait par cette rencontre, qui, aussi brève qu’elle fut, s’est avérée enivrante, envoûtante et gracieuse…

Dingle, c’est un village de pécheurs, à l’Ouest de l’Irlande. J’y suis seul, comme un pingouin égaré sur la banquise, et cherchant son troupeau. Au moment où je pose mes valises dans le Bed and Breakfast, je me dis que ça va être bon de profiter de tout ce silence, seul perdu au milieu de nulle part… Je demande quelques renseignements à la propriétaire, une femme charmante, qui adore les voyages elle aussi. Et je commence ma balade villageoise, deux ou trois petites rues, mais des pubs partout… C’est la spécificité de Dingle. Ma promenade m’amène à croiser un couple de Français tout aussi perdus que moi (qui ne l’était plus). Puis quelques photos plus tard, je m’engouffre dans un petit resto qui ne paye pas de mine. Alimentation classique, mais ambiance conviviale. J’ai une discussion avec des allemands, qui m’ont piqué mon dessert, puis des français encore et toujours. Il y a des français partout en Irlande. Pas qu’à Belfast ou à Dingle, mais où que vous alliez, vous en trouverez. Je leur donne rendez vous pour le soir dans un pub du village, J’avais prévu plus ou moins ce que je ferais. Une tournée de trois pubs, où la musique irlandaise fredonnerait ses chants mélodieux, et ou la bière coulerait à flot. Alors je rentre dans le premier, plein d’enthousiasme, prêt à parler avec mon prochain, à lui dire comment j’aime son pays. Mais bon c’était à croire que le pub ne voulait pas de moi. La musique était là certes, mais l’ambiance trop jeune à mon goût, et trop impersonnelle faisait plus penser à une boite qu’au pub que je recherchais. Trois gorgées de bières plus tard et me voila dehors, à arpenter les rues vers le second pub. « The Small bridge », … C’est son nom. C’est mignon comme nom, même si c’est bizarre pour un pub. La musique a l’air sympa, alors j’entre. Et là … C’est la révélation… Je me dis que je veux passer toute ma nuit ici, à écouter cette mélodie entraînante, en parlant avec tout le monde. Parler, discuter, échanger partager…

Trouver quelqu’un avec qui je puisse blablater… Et voila qu’il se présente à moi… Il est là accoudé au comptoir à se morfondre dans sa solitude, et à compter toutes les pintes qu’il n’a pas encore bues. Je m’approche et nous commençons à discuter de tout, de rien, … hop il commande pour lui, je commande pour moi, et je paye pour les deux… Estomaqué l’irlandais… Il se dit « Mais c’est une blague… Pourquoi il va me payer à boire alors que je ne le connais ni d’Eve ni d’Adam ce jeune… » Et me répète…Toute l’intelligence du tourisme comme je l’aime entre en jeu à ce moment là. Le dialogue avec ton prochain est quelque chose qui ne lui est pas familier. Il faut l’apprivoiser pour qu’il vienne vers toi, pour qu’ensuite tu puisses commencer à argumenter. Je le rassure, le côtoie, lui dit qu’il est entre de bonnes mains, les bonnes mains d’un simple touriste qui a envie de causer « engliche ». Et nous continuons. Evidemment il paye une tournée (sinon il l’aurait mal pris.. et moi aussi… je n’aime pas partir sur une seule jambe) et nous poursuivons notre débat : le pays, les gens, le conflit, la mer, la campagne, … Malheureusement, toutes les bonnes choses ont une fin. Il est minuit, et le pub ferme… C’est comme ça en république, on ferme très tôt… Ca permet d’être saoul plus rapidement, et de pouvoir se lever le lendemain plus difficilement aussi… La flûte et le violon continuent de jouer mais il faut que nous finissions nos bières. Ainsi fut fait, je le remercie, et prends congé. Je me souviens encore passer devant les musiciens, leur dire bravo, un signe de tête, et ils sont heureux. Je repars dans ma chambre, à travers les rues trop sombres, car mal éclairées, ou alors, c’est moi qui ai trop bu… si peu, et qui voit de moins en moins clair. Les effets secondaires de l’alcool sont dévastateurs. Je me couche en pensant à cette musique. Demain, je vais faire du stop, pour aller à Slea Head. La musique reste la même, ce sont juste les notes qui changent de place… La liberté du voyage, c’est comme une partition : On prend plaisir à jouer l’original, mais encore plus de plaisir quand on ajoute une touche personnelle qui en fait une œuvre presque unique…

1h32, je vais me coucher. Je pense à la fille aux cheveux blonds, qui mange une pizza, et demain je vous raconte pourquoi elle m’a tant envoûté.

Vous ne me voyez pas la…. Mais je mange des cacahouètes. C’est super bon, surtout les grillées, celles là ce sont les meilleures. Elles pourraient être ma muse, si je devais imaginer, mais ce que je vais vous raconter s’est réellement passé. Le lendemain, après un Irish breakfast pris en compagnie d’une famille danoise venue en vacances, je commence mon voyage vers Slea Head, en stop. Il fait beau, les oiseaux chantent, c’est peut être la saison des amours, faut qu’ils en profitent, à Dingle il pleut tout le temps. Alors, j’admire le paysage. Je me ballade sur la route, en bord de mer, et les sapins me font le passage. J’ai l’impression qu’ils me regardent, qu’ils m’épient. Ils pourraient parler de moi s’ils le voulaient. «  Hé les gars regardez, y’a un type qui s’est perdu ; Il n’est pas d’ici lui, s’il savait comment le temps change vite, il se risquerait pas à faire du stop »… Sur ce point ils avaient tort. Ca faisait quinze minutes que je marchais et je l’entends arriver au loin. Mon premier passager, mon premier conducteur. Un papy, qui passait par là, mais qui n’ira pas jusqu'à Slea Head, alors il m’avance. Je le salue, quand il me dépasse, et je le vois s’éloigner dans la direction opposée à la mienne. Cinq minutes plus tard, une autre voiture s’arrête. Un autre papy. Doivent se connaître je pense. Ici tout le monde connaît tout le monde. Le voisin habite à 1 km de chez toi, mais au moins on sait qui il est. On connaît sa vie, son œuvre, sa famille, et son futur. C’est convivial. Mais mon second conducteur ne va pas jusqu'à Slea Head. Il habite avant. Une vieille ferme, qui selon lui n’aurait pas besoin d’être retapée. Doit être trop âgé pour ça. Je continue ma route, bordée par la verdure, et le bleuté. Seul au monde, comme le type sur la couverture du routard, qui traverse océans et mers à la découverte de contrées. Et puis la troisième voiture s’arrête. C’est un couple tout mignon dans lequel Monsieur est surfeur. Une aubaine, ils m’amènent à destination.

Ils arrivent à me comprendre, même s’ils savent que je ne suis pas d’ici. Comme tous mes conducteurs, ils me demandent d’où je viens. Des touristes, il y en a tous les jours, des français aussi, mais qui font du stop, ça forcément c’est plus rare. Au moment, où ils me déposent, le gars ne sait pas trop où aller. Je lui rétorque sans problème, que je me baladerais dans la campagne, que je sortirais de la route, des sentiers battus. Ainsi fus-je…Et hop une barrière, le salut amical à quelques vaches (ils en ont aussi) et à deux ou trois moutons et me voilà sur le point le plus occidental d’Europe. Je suis fier. Bof… y’a pas trop de quoi. Je lève les yeux au ciel et le soleil me réponds «  T’inquiète jeune, je reste là ». Y’a plutôt intérêt, sinon je porte plainte. Je profite de la vue, prends quelques photos, et repars. Au loin, des gens jouent avec la mer, les pieds dans l’eau au bord de la plage. C’est ici que se finira Slea Head, par cette plage de sable mouillé, pas terriblement belle, quelconque.

Il est midi et quart quand j’amorce mon retour, le pouce tendu, et le sourire aux lèvres. C’est le mauvais moment de la journée, car tout le monde mange. Je marche une heure, et commence à avoir soif. Je m’arrête dans une petite villa. Une maison simple, belle, avec baie vitrée, comme une irlandaise, qui se doit d’être. Une femme charmante remplit le coffre de la voiture. La famille part en voyage. Je leur demande de l’eau, pour un cow-boy solitaire. La générosité irlandaise n’a pas de limite, ils me proposent une bouteille plus grande et à manger… Je refuse… Mon sac est assez lourd comme ça.

Au moment où je prends congé de mes hôtes, un bateau traverse mon champ de vision. Un beau voilier libre comme le vent sera alors pour moi l’éternelle métaphore du vide sur la mer. Vous avez déjà navigué sur un voilier ? Le silence, le néant, juste le bruit du clapotis de l’eau et de la voile tourmentée. C’est reposant.

Et puis, le voila qui arrive. Le 4X4 de la délivrance. Le conducteur est un paysagiste, surfeur lui aussi. Et allez vas y que je monte, je vais jusqu'à Dingle. « Moi aussi » me répond-t-il…. On dépasse deux autostoppeuses qui ne pouvaient plus être prises et me revoilà à bon port.

J’avais le bus à 14h30, pour la direction Tralee. Il était 13h30. J’avais encore le temps. Alors je suis allé manger un sandwich sur le port. Rien à rajouter… Je tape le carton avec un couple d’allemand, on prendra un café en attendant le bus en retard. Ca doit encore être la faute aux fonctionnaires, comme dirait le beauf. Le bus repose, le bus endort. J’arrive à Tralee, et on m’attend.

Une nouvelle aventure commence.

Ca y est !!! Enfin, je passe le pas, je franchis la porte, passe de l'autre coté de la barrière. Je me décide, je me motive je me prends par la main, à vous dévoiler l'intimité de mes convictions.

Je m'affranchis de la marque, du label, je me fashion-victimise en ouvrant mon blog.

Quatre lettres qui ne veulent pas dire grand-chose. Peut être des initiales… Me voila alors rédacteur d'un « Bilan Logistique d'Organisation Généralisée ». Je me fais patron d'un site personnel, mon entreprise sera prolifique si les clients (que vous serez) me sont fidèles. Mon chiffre d'affaires sera votre lecture et mon profit votre plaisir.

Mais une telle utilisation de termes économiques demeure antinomique avec ce que je vous propose. Le loisir n'a pas de prix, et le bonheur qui en sort ne peut être apprécié fiduciairement. Alors le Blog serait autre chose.

Je serais alors le propriétaire d'une « Brocante Ludique pour Oublier la Gravité ». Une brocante, un lieu où l'on trouve de tout et n'importe quoi, du neuf et du vieux du fait et du refait, de l'intact et du cassé. On y entre et dit bonjour, on y sort l'esprit aussi libre. C'est comme si l'on visitait son grenier pour se remémorer son enfance. «  Ah tiens… j'me rappelle quand je jouais à la poupée avec ce peigne ; Dis donc je ne comprends pas pourquoi je l'ai pas jeté »… Bah oui, pourquoi ne jetterait-on pas tout ce dont on se souvient ?… Pourquoi n'oublierait-on pas ??? Pour la mémoire, le ludique…, le fait de revenir dans le passé, dans le bon vieux temps, les temps anciens, ceux qui demeurent dans notre esprit et qui resteront jusqu'à la mort ; ces temps anciens où l'on se replonge les soirs de déprime pour oublier le sinistre de notre existence, oublier la gravité. Mais la gravité ne peut-elle pas se combattre autrement, par un autre aspect ?

La lecture.… Je me reconnais en vous, qui me lisez, en toi le lecteur, l'internaute anonyme, derrière son écran la main droite sur la souris. Hop… tu souris… Une femme, un homme, un Monsieur tout le monde qui vient visiter mon magasin. Je n'ai rien à  vendre, et tout à donner. Je ne veux rien recevoir, ni rien demander. Je vous propose quelques produits, quelques objets, m'ayant appartenus, mais pas que. Il y a aussi le fruit de mon imagination, peu fertile mais que je m'encourage à travailler. Et puis, il y aura des objets détenus par d'autres, qu'ils m'auront donnés ou que j'aurais empruntés. Bref, une sorte de bric-à-brac retranscrit, de caverne alibabanesque où la vie s'entrechoque avec la mort, l'amour avec la haine, l'humour avec la tristesse, et moi… au milieu de tout ce charabia perdu, mais tellement heureux.

Mais ne dit on pas UN blog ?  Alors ma brocante ne peut prendre vie.… Au diable la société patriarcale et la supériorité masculine… Je serais LE brocanteur ludique, celui qui sait tout de l'histoire de ses objets. Je serais l'instituteur, celui qui écrit, et fait réciter, celui qui aura la baguette sur le bureau et fera régner l'autorité. Je vous donnerais mon savoir pour que vous l'utilisiez à des fins personnelles. Et vous sortirez de ma classe, heureux ou déçus, prêts ou non à faire vos devoirs, pour pouvoir revenir le lendemain afin de partager ce que j'ai de nouveau à vous dire.