Il parait que fumer tue. J’déconne pas, c’est vrai, c’est écrit sur tous les paquets de cigarettes : « Fumer tue ». Moi, j’ai un copain qui est tueur à gages. Fumeur. Et du coup, lui aussi il fume et tue. Et pourtant, il est toujours en vie. Moi, je ne...

Le lion s’ennuyait tout en haut de sa tour Regardant les pigeons qui grouillaient tout autour. En face de son trône, dans la même visée L’Ecureuil Artaban le voyait nez-à-nez. Pour attirer son attention, le rongeur du faire fiel Et déroba au Lion, son...

Je suis un fantôme. Personne ne me voit, personne ne me distingue. Juste une illusion de présence au milieu des gens. 19.01. Je suis sur le quai de la gare Issy Val de Seine. Le quartier des affaires de mon royaume. Aaahhh il y en a du businessman qui...

Que faut-il étudier pour devenir un héros ? Voire même un super-héros. Aujourd’hui j’ai fait la connaissance de Jack Bauer. A l’époque je connaissais déjà John McClane. Harry est mon ami, Peter est comme un frère. Quant à Bruce, Clark et Ethan Hunt ils...

Il a le nom d'une machine de guerre, un engin de mort qui sème la terreur autour de lui. Son nom, c'est Beretta. Laurent Beretta. Avec un patronyme pareil, il aurait pu être flic à New York. une gueule d'ange, un physique à faire pâlir n'importe quel...

Hildegarde et moi, on se provoque Je suffoque, elle me regarde Cette situation est loufoque Mais j’n’en prends pas pour mon grade . Je la confie pas à mon frère, Je la confie pas à ma sœur, J’la confie pas à ma mère, J’lui achète un vibromasseur. Il faudra...

Dans un champ de la Drôme La tondeuse à gazon, Errant parmi les chaumes Après la fenaison. Aperçoit dans un trou, Au bas d'un éboulis, Au milieu des cailloux Une grosse touffe d'orties Bien vertes, et bien grasses, Parfumées et juteuses... Mais le trou...

"Oh oui frotte moi" dit la cuillère. J'éponge, je frotte, je lave et je rince. "Vas-y fouette moi" crie le fouet, pique moi la fourchette, et noie donc le verre. De la mousse, de la mousse, je mousse, et trémousse ma frimousse dans les vapeurs d'eau,...

Et si nous n’écrivions plus. Plus d’imagination. Plus de volonté. Plus de temps à prendre. Plus rien. On laisserait un trou noir, un vide sidéral, une page blanche, un écran blanc, où l’ancien texte resterait là depuis des lustres. Et si on n’avait plus...

J’ai parlé avec Berlioz. On s’est raconté nos vies. Il m’a montré sa prose, je l’ai envoyé aux olives… J’ai parlé à Mendelssohn, le grand voyageur, il m’a montré ses violons. Je lui ai dit que je n’avais pas peur. Un, deux, trois, quatre violons, et plus...